Hay silencios tan sólidos
que separan más que los kilómetros
Tus gestos abren abismos
distancias difíciles de suturar
como vacíos que sangran
a pesar de los puentes.
Ni con tiritas.

Al final de este invierno
sólo está la fría primavera.
No llega nunca el final de este túnel,
y las flores se quedaron ahí afuera.

Miguel no puede seguir corriendo.
Mientras, la realidad
cada vez da antes con su paradero.

Y sólo deseo
equivocarme otra vez.
Que estas palabras mías
sean mentira.